La première victime dans ce polar est visiblement une ordure. Tout en apprenant que c’était un violeur, on retrouve des images immondes dans son ordinateur… mais aussi la photo d’une tombe d’un jeune enfant. Le (très) bougon inspecteur Erlendur va malgré tout s’accrocher à cette histoire. Et plus il va gratter, moins ça se simplifiera. Où l’on apprendra que l’on ne choisit pas sa famille, que la Cité des Jarres n’est pas une merveille archéologique et enfin qu’en Islande au mois de Novembre il pleut, il pleut, il pleut… continuellement, désespérément.
Les auteurs Nordiques de polars ont l’imagination lugubre, Indridason n’y échappe pas ; à croire que l’ambiance glaciale de leurs pays s’y prête. La Cité des Jarres est un roman très sobre, très efficace. Nettement au dessus du panier d’une production de thrillers qui ronronne toujours un peu les mêmes thèmes en ce moment…
Christophe
retour à la liste de conseils policiers
